Over and out.

É provável que nem nos desejássemos tanto assim. Aparecemos um pro outro com os corações bem vividos e cansados. O meu todo partido, o dela em recuperação. Então não era amor, talvez nunca viesse a ser. Mas era confortável, aconchegante. Não misturamos as vidas, um movimento que diz-se inconsciente, mas que, ela bem sabia, éramos nós querendo ter algo intacto pra depois. Isto, provavelmente, porque nos achávamos pouco demais. Um pro outro, ambos pro resto do mundo. Uma hora a delícia ia acabar. Pessoas como nós não merecem mais que vinte minutos de felicidade... E as cicatrizes já eram demais pra que quiséssemos outras... Daí toda a distância. Daí todo o perigo. Daí todo o interesse.
Mas o fim sempre agrava e aquece todos os tipos de paixões. Tudo fica belo, poético, comovente e romântico, e as pequenas coisas (a que não se dava atenção alguma) se transformam em grandes e bonitos monstros. Todos imaginários, claro, mas não menos assustadores por isto. Não importa que não se ame ainda, não importou que as vidas nunca tivessem sofrido alteração, precisa-se sentir dor. Dor assim, em nome da dor. Até porque, não há que atribuí-la a qualquer outra coisa... Seja como for, ela chorou os olhos, fez promessas de espera e resguardo pra si mesma no silêncio de seu próprio choro, tentou algumas ligações, ameaçou alguns atos impulsivos (e implosivos, caso fossem de fato cometidos), e a vida seguiu. Ou pelo menos ela gostava de achar que sim.
Eu? Meu coração já estava em pedaços quando ela me encontrou.